Florbela Espanca

QUE DIFERENÇA!...

Quando passas a meu lado,

E que olhas para mim,

Tornas-te da cor da rosa,

E eu da cor do jasmin.

Vê tu que expressões dif'rentes

Da nossa mesma ansiedade:

A cor da rosa é despeito,

A palidez é saudade!

ESPANCA, Florbela. "Trocando Olhares (1915-17)" em Poesia de Florbela Espanca Volume 1. Porto Alegre: L&PM, 2010, p.27.

Auto-retrato da poeta:

O meu talento! De que me tem servido? Não trouxe nunca às minhas mãos vazias a mais pequena esmola do destino. Até hoje não há ninguém que de mim se tenha aproximado que não me tenha feito mal. Talvez culpa minha, talvez... O meu mundo não é como o dos outros; quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem eu mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessimista; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que se não sente bem onde está, que tem saudades... sei lá de quê!

ESPANCA, Florbela. Poesia de Florbela Espanca Volume 1. Porto Alegre: L&PM, 2010, p.9.

Liv Ullman. MUTAÇÕES

ESTOU AQUI, SENTADA, COM OS PENSAMENTOS ME CONDUZINDO PELO MUNDO afora e para dentro de mim mesma, enquanto tento registrar no papel essa viagem.

Quero escrever sobre o amor - sobre o ser humano - sobre solidão - sobre a existência de uma mulher.

Quero escrever sobre um encontro, numa ilha. Um homem que mudou minha vida.

Quero escrever sobre uma mutação que foi acidental e uma outra, deliberada.

Quero escrever sobre momentos que considero dádivas, bons e maus momentos.

Não creio que minha parcela de conhecimento ou de experiência seja maior do que a de qualquer outra pessoa.

Realizei um sonho - e tive mais dez, em lugar dele. Vi o outro lado de uma coisa cintilante.

Não escrevo a respeito de Liv Ullman que as pessoas encontram nas revistas e nos jornais. Alguns podem pensar que omiti fatos importantes sobre minha vida, mas nunca tive a intenção de escrever uma autobiografia.

ULLMAN, Liv. Mutações. São Paulo: Cosac & Naify, 2008, p.13.

Cacaso: 3 poemas

PASSOU UM VERSINHO voando? Ou foi uma gaivota?

HORA DO RECREIO

O coração em frangalhos o poeta é

levado a optar entre dois amores.

As duas não pode ser pois ambas não deixariam

uma só é impossível pois há os olhos da outra

e nenhuma é um verso que não é deste poema

Por hoje basta. Amanhã volta a pensar neste problema.

LAR DOCE LAR

Para MAURÍCIO MAESTRO

Minha pátria é minha infância:

Por isso vivo no exílio

Leon Tolstói

Todas as famílias felizes se parecem. As infelizes o são cada uma à sua maneira.

Ana Cristina Cesar

History

How does one raise a finger

to save a suicide.

História

Como se mexe um dedo

para evitar um suicídio?

Haruki Murakami. KAFKA À BEIRA-MAR

- É por tudo isso que gosto de ouvir Schubert enquanto dirijo. Porque, conforme já disse, quase todaas as execuções contêm algum tipo de imperfeição. E imperfeições de boa e densa qualidade artística estimulam a consciência, despertam a atenção. Se eu dirigisse ouvindo uma execução perfeita de uma obra também perfeita talvez me viesse a vontade de fechar os olhos e morrer. Mas ao ouvir a Sonata em ré maior, detecto em vez disso os limites da diligência humana. E então compreendo que certo tipo de perfeição só se atinge pelo infinito acúmulo de imperfeições. E isso me dá coragem. Está entendendo o que eu digo?

MURAKAMI, Haruki. Kafka à beira-mar. tradução do japonês por Leiko Gotoda. Rio de Janeiro: Objetiva, 2008, p.139.

Bukowski. CARTAS NA RUA

O padre leu o troço. Não escutei. Lá estava o caixão. O que fora Betty estava lá dentro. Estava muito quente. O sol descambava numa folha amarela. Uma mosca voou. Lá pelo meio do 1/2 funeral dois caras com roupas de trabalho entraram carregando minha coroa. As rosas tinham morrido, tinham morrido e estavam morrendo no calor, eles apoiaram aquele troço contra o tronco de uma árvore próxima. Quase no final da cerimônia minha coroa se dobrou pra frente e caiu de chapa no chão. Ninguém pegou o troço. Daí acabou. Fui até o padre e apertei sua mão:
- Obrigado.
Sorriu. Com esse foram dois sorrisos: o do padre e o de Márcia.
De volta Larry disse novamente:
- Eu te escrevo a respeito da lápide.
Ainda estou esperando essa carta.

BUKOWSKI, Charles. Cartas na Rua. Brasiliense: São Paulo, 1983, p.91.